Bienvenida

Bienvenidos a este mi primer blog, notas para nada, en el que únicamente tengo la intención de compartir una carpeta que encontré en el contenedor de papel para reciclar, y decia así -- notas para nada-- escrito con letra firme y subrayado notas para nada, contiene cartas, poemas, cuentos y relatos cortos fechados algunos hace más de treinta y cuatro años. Hay servilletas de bar con poemas, folios medio rotos, posavasos con anotaciones, hojas de cuaderno con relatos cortos, todo un descubrimiento. No sé si esto es legal ya que no soy la propietaria de estos escritos pero después de leerlos creo que todas las emociones y sentimientos volcados en estos papeles, no merecen ser destruidos.

sábado, 29 de diciembre de 2012

En silencio, sin saña.

Nicolás me sigue sorprendiendo, continua enviando poemas sin hacer ni un mínimo comentario sobre esta relación que ya dura más de cuatro meses, cuatro meses desde que contacto conmigo porque han transcurrido algo más de siete de mi idilio con sus "Notas para nada".
Aunque continúe con su mutismo y no quiera -o no sepa- responder a mis preguntas le doy las gracias. 

Un hombre puso su vida
                          a plazo fijo
y olvidó el trilero que había sido.
Una mujer, -Penelope tal vez-
                         sacó la rueca del cajón
y comenzó a tejer con desmesura.
Un hijo de ambos,
                         con dolor,
                         por compasión,
sin apenas aspavientos,
como se hacen las cosas por amor
en silencio, sin saña,
los mató.
                                      Nicolás.

                        

martes, 25 de diciembre de 2012

Años perdidos

Un bonito regalo de Navidad.
Solo puedo decir: "Gracias Nicolás"


Después de años perdidos
en un mundo que apenas reconoce
fue a buscarla
y allí estaba.
Se ha desecho del intruso
que habita en sus entrañas
ha vuelto al hastío y a la crápula
fiel al rock y a las milongas.
Solo,
como un extraño,
con esa sonrisa burlona y de canalla.

                                               Nicolás.

viernes, 21 de diciembre de 2012

Hace tiempo que no hablamos.

Al recibir este poema mi primera intención fue intentar hacer un análisis exhaustivo aunque totalmente amateur -como al principio de comenzar el blog cuando intentaba saber más de los autores de "Notas para nada" por su caligrafía- pero, después de indagar si escribe en decasílabo, si el acento es enfático o melódico, si la rima es asonante o consonante, si utiliza metáforas o cualquier otra figura retorica creo que no debo aburrir con una critica hecha por alguien como yo, parecía una bisoñada
Os dejo con un poema que es lo importante, a mí me llegó.

 
Hace tiempo que no hablamos de ti,
hace tiempo que no hablamos de mí,
hace tiempo que no hablamos de nadie,
hace tiempo que no soy feliz.
Hace tiempo que no ves mis lágrimas,
hace tiempo que no me reprochas
                                   que un día te quise,
que un día jugamos al alba
al juego de hacernos reír.
Hace tiempo que no me sorprendes,
hace tiempo que no estoy aquí.
                                                                     Nicolás.

lunes, 17 de diciembre de 2012

Un sitio que no existe en el mapa.

Entre los poemas  de la carpeta encontré el "acróstico" publicado en el blog el 19 de Julio de este año, era un poema en el que  las letras iniciales leídas en sentido vertical se leía "Agustín". Este genero de composición comenzó con los poetas provenzales y Nicolás tiene algo de trovador. 
Siempre supuse que el nombre era el de la persona a la que iba dirigido, posiblemente un amigo, un hermano, una persona a la que Nicolás debía tener cerca y apreciar por aquel entonces.
Nuestro poeta no ha cambiado mucho en lo que se refiere a sentimientos pues uno de los últimos poemas que he recibido también hace mención a un amigo.


Un sitio que no existe en el mapa, es el punto de partida de una historia sin fin.
Un joven apuesto y apolíneo, que deriva en alguien grueso y excesivo, es el epílogo de esta historia de amor y desamor que termina siempre a ritmo de rumba y cha-cha-chá.
Hay verdades que uno quisiera ocultar
y mentiras que uno quisiera contar
pero siempre, siempre,
nos queda esta copa,
este guisqui,
esta mierda entre manos,
esta nota de jazz,
este apócope,
esta historia apócrifa,
esta turbia mirada,
Baudelaire y Rimbaud.
Cuando apenas nos quedan dos años
"y que el tiempo nos lleve a los dos"
¿qué decir, que no sepas amigo?
Cuando apenas nos quedan dos años
y apuras tu cáliz,
-la última gota-
como siempre,
sin rabia,
no es fácil vivir como tú.
Has sabido sentirte halagado
y has sabido rechazar el alabo.
Hermano, ¿Dónde estás?
¿Dónde estoy?.

jueves, 13 de diciembre de 2012

Pienso en ti.

Hoy no voy hablar con mis palabras sino con palabras de otros.
He pensado mucho y... creo que la carpeta de "Notas para nada" llegó a unas manos equivocadas (las mías), hubiera sido mejor que los escritos los hubiera encontrado alguien que estuviera familiarizado con la poesía, culto, un erudito en el tema que fuera capaz de analizar cada verso, cada mensaje encriptado en estas estrofas que ya he aprendido de memoria y recito sin a veces darme cuenta.
Tengo un poeta atravesado en la garganta y si fuera valiente tragaría con fuerza hasta que me dejara respirar.

Como siempre os transcribo parte de lo último recibido. 



Cuando oigo "Llorona" de Chavela
y apuro la penúltima copa de esta noche,
"pienso en ti"
y cuando oigo "Caminito" de Carlitos e Imagine de John Lennon
"pienso en ti"
y a Bach, y a Mozart y
Tchaikovsky 
y al silencio de esta noche.
Siempre pienso en ti.
No es fácil, sentirte,
no es fácil oírte.
Es más fácil soñarte.

martes, 11 de diciembre de 2012

Breve historia de un viaje.

 Parece ser que mi/nuestro poeta se ha reencontrado, ya que hace unos días al abrir el correo no falta su nombre.
No hace ningún comentario, ni un saludo ni una despedida parece como si quisiera ocultarse tras sus estrofas, pero yo que llevo meses analizando cada una de sus versos, no me engaña porque a pesar de sus secretos, de mostrarse misterioso y enigmático soy capaz de descifrar sus mensajes (bueno al menos eso creo).
Os dejo un pedazo de Nicolás.

 
¿Cuántas veces has hecho el equipaje
y has roto, después, el pasaporte
con desdén?
y ¿cuántas veces has soñado
en eclipsarte,
en perderte,
en verte solo en el andén?

COROLARIO:
Cada huida, es la historia de un fracaso.
Por eso los andenes están vacíos y el mundo lleno de fracasados. 
                                                               Nicolás.

lunes, 10 de diciembre de 2012

El viejo y el canijo.

 Aunque en pequeñas dosis, mi poeta (así le llamo últimamente), me sigue enviando trocitos de su alma para que que yo pueda seguir compartiéndolos.
Os dejo el último.


La escena es muy sencilla,
un hombre apura su Quilmes y bosteza.
Al otro lado de la barra,
el canijo con pendiente de brillantes en su oreja
le observa.
Cuarenta años los separan
y sin embargo se respetan.
Todo haría pensar que estamos
en la Boca,
o quizás en Corrientes o en Palermo,
y sin embargo,
estamos en la árida Castilla,
en noche de niebla 
y bajo cero.
A veces el atrezzo nos confunde,
juzgamos por primeras impresiones
nos prima las formas
sobre el fondo.
A veces nos confunde el envoltorio,
a veces nos deslumbra el neón y las guirnaldas,
a veces te miro y no te veo
a veces te abrazo
y no me sientes.
A veces el viejo y el canijo
sonríen y se entienden.
A veces el vacío vale más
que mil palabras.
Y hay veces que quiero olvidarte
y lo consigo.

sábado, 8 de diciembre de 2012

Tuvo miedo a la mentira.

Empiezo a pensar que este blog no me pertenece, no marco el ritmo de las entradas, las esperas a que un nuevo poema entre en el correo se hacen cada vez más largas.
Y es curioso, Nicolás parece que adivinara cuando mi animo decae, cuando estoy a punto de arrojar la toalla, él reaparece en mi vida y me obliga de alguna forma a continuar con esta aventura que comenzó en el momento en que encontré su carpeta.
Se limita a mandar un correo con un poema y no cuenta nada de su vida, no cuenta nada de todo eso que yo me pregunto cuando releo "notas para nada", ¿quien era Justino?, quiero que me hable de Sara, y sobre todo quiero saber como llegó la carpeta al contenedor.
Transcribo el poema recibido.



Ella estuvo siempre vigilando
que el amor no se le fuera
de las manos.
Ella quiso conservar lo que tenia.

Tuvo miedo al desencanto.
Tuvo miedo a la mentira.
Y al final cuando supo la verdad,
y después de tantas horas de vigilia,
echó de menos sus mentiras.

Era feliz en su ceguera.

lunes, 26 de noviembre de 2012

Llorar.

Hoy repasando el blog, esta historia que bien pudiera ser el argumento de una de esas novelas que encontramos en los kioscos de estaciones y aeropuertos, me he dado cuenta de algo que hasta ahora había pasado desapercibido. Todos los poemas que contenía la carpeta tienen un final  tajante y contundente como:

 En el árbol:
porque sabes de todos
nuestras penas
y aunque quisieras,
siempre seras mudo testigo.


En mis libros tus cosas:
estamos aquí,
la mirada limpia.

y eso es lo importante.


En Acróstico:
Tienes la gallardía de un 
Indio y la belleza de un
Narciso.
Y así la mayoría, todos rematan contundentemente.
Los nuevos poemas, los recibidos con fecha del 2012, finalizan con interrogantes, demandan respuestas, dudan, ruegan, dejan siempre un desenlace abierto.
No sé, igual son alucinaciones mías.
Os transcribo el ultimo poema que he recibido por correo. 
  


Cuando uno camina solo y agobiado
y solo su sombra le acompaña,
no le cabe ni un minuto de respiro.
Cuando uno intenta soltar el duro lastre de su vida
y no puede
¿que hacés?.
Cantar tangos,
beber como un loco descosido,
amar como un tierno quinceañero
y llorar,
¿porque no?
llorar, llorar,
que más da, llorar.

martes, 20 de noviembre de 2012

A los poetas.

Todas las mañanas abro el correo del blog con la esperanza de tener noticias de Nicolás y hoy he tenido suerte.
Os transcribo, como llevo haciendo desde hace meses, un nuevo poema en el que -yo al menos- puedo entrever un poco más de su vida.
Este es el tercero de los cuatro poemas que tengo en mi poder desde que Nicolás decidió ponerse en contacto conmigo.
Los he leído, releído, repasado en profundidad y es obvio su reencuentro con la pluma, claro está que su temática es otra, no le canta al amor, al desamor, no se enfrenta con el orden preestablecido, aún así continua con ese aire nostálgico y a veces irreverente como hilo conductor.
¿Leerá mi blog?.
¿Entrara en la página de facebook?.
¿Seguirá este romance que mantengo con  sus poemas de "notas para nada"?
 




Cuando te enfrentas solo y taciturno
al vértigo del folio a medio gas
y quieres contar tu vida en dos minutos
y solo encuentras tus despojos,
¿que hacés?.
Vuelve la rueca de tu vida a girar,
y quieres contar tantas cosas
tu que has nacido poeta
y ahora te ahogas
intentando contar tus miserias.
No es posible, 
dejadme soltarme
en esta noche,
no quiero morir
mas triste que he vivido,
¡dejadme contaros mi alegría,
dejadme contaros,
que he querido ser poeta,
y no he podido.!
                                Nicolás, 2012

viernes, 16 de noviembre de 2012

¿Qué puedes esperar cuando no esperas nada?

La reaparición de Nicolás me da alas para seguir con el blog y la página de facebook, últimamente rondaba en mi cabeza la idea de arrojar la carpeta de "notas para nada" al contenedor, pensaba que invadía la intimidad del autor que tal vez no quiso publicarlos pero, también consideré la opinión de uno de los poetas que vagan por la red : "la arbitrariedad en literatura es licita".
Su regreso, sus correos con poemas recién sacados del horno me indican que no me equivoqué cuando ya hace meses decidí publicar un trocito de su alma.
Os transcribo uno de los últimos. 


¿Qué puedes esperar cuando no esperas nada?

¿Qué decir de la lagrima prolija,
   del hombre acabado e imperfecto?
¿Qué decir de esa náusea sempiterna y agobiante?
¿Qué decir de esa tímida sonrisa?
¿Qué decir del hombre circunspecto?
¿Qué decir de ti,
                  de mi,
                  de nosotros?
¿Qué decir en medio de la nada?
¿Qué decir?

                                                       Nicolás, Noviembre de 2012

martes, 13 de noviembre de 2012

A trece y martes de Noviembre.

Hoy como todos los días desde que comenzó la historia de "notas para nada" he abierto el correo del blog y ...no podéis imaginar cual ha sido mi alegría al ver en la bandeja de entrada un mensaje de Nicolás, como asunto: A trece y martes de noviembre.
He sentido que me sudaban las manos un segundo antes de hacer clic en el nombre que era como un letrero de neón que se encendía y se apagaba "Nicolás", "Nicolás".
Y solo transcribo porque.. decir lo que he sentido al leer el mensaje seria imposible.



A trece y martes de Noviembre

Has logrado convencerme,
has doblegado mi pudor
has hecho trizas mi silencio,
has destrozado mi dolor.
Has hecho un siete de mi roto,
has revuelto mis entrañas,
mi mutismo,
¿que has hecho de mi?
¿que has hecho?.

                      Nicolás 13 del 11 de 2012

 

lunes, 12 de noviembre de 2012

Una noche en el Barbieri



Mis entradas en este mi primer y único blog son escasas últimamente y el motivo es que quiero prolongar el romance que mantengo con la carpeta de "notas para nada". Solo faltan por publicar un par de poemas que trato de estirar mientras deseo que Nicolás reaparezca y decida regalarme mas "notas para nada".

 

UN SÁBADO, UNA NOCHE EN BARBIERI

Vagaba libre el alma de un borracho

en una noche que suena a Bertolucci.

Y jugaban sus ojos 

mirándose en el

roto cristal de

la vidriera.

Al otro lado de la barra,

la joven dama vieja

batía monótona 


la nata montada que mezclaba

con besos de pasillo.

Tibias notas de jazz

ponen el justo punto en

el ambiente y

viejas señoras con sus perros

toman cerveza con panchitos.

Y el borracho, que hoy,

¡milagro! está sereno,

tranquilo y sosegado

intenta escribir

la historia de una noche.

Rondan su cabeza

hombres,

mujeres,

decisiones

y él

-que cuando quiere lo consigue-

Piensa en ellos,

sonríe

y los ignora.

Nicolás Febrero del 82


domingo, 28 de octubre de 2012

Mis libros, tus cosas



Perdidos en este pueblo amorfo, que bien pudiera
ser de cualquier lugar,
pasamos este frio invierno.
Con tus dibujos y mis pinturas,
nuestra música,
el brasero,
Wilma y Eduardo a veces simpaticos
a veces odiosos,
mis libros,
tus cosas,
mis copas, mis camisas, mis turbias paranoias.
La esperanza de un hijo que no llega,
no sabemos si queremos engendrarlo,
no sabemos si queremos concebirlo,el miedo nos asusta y nos ahoga.
Nostálgicos,
indecisos,
cuerdos,
locos,
-que mas da-
estamos aquí,
la mirada limpia.
y eso es lo importante.

Diciembre 78

martes, 16 de octubre de 2012

Guión radiofónico



 Lo que transcribo a continuación en una especie de guión radiofónico, es el único que hay en la carpeta de notas para nada, está incompleto pero quiero que seáis participes de todo el contenido de esta misteriosa carpeta.

 

 

(Locutor con voz cáustica)

Voz en OFF.- En este siglo histérico y neurótico, donde se conjuga la música de Pink Floyd y mi drama rural, todo es posible.

La historia que contamos, aglutina –porque así es la vida de fantástica- personajes y situaciones que tienen mucho de esperpéntico, y mas aún de contradictorios. Esta crónica-relato rezuma incoherencia cartesiana.

El hombre es uno, él, y casi siempre inconsecuente, pues arrastra en pos de sí la angustia.

- (Comienza a sonar muy bajo y desde lejos, MELODÍA, opus 68, 1ª parte de Shumann, interpretada solamente al piano, sin acompañamiento orquestal)

- (Levantando la voz el locutor)

¡Ah, la angustia! Ese cosquilleo insoportable, ese ansia indomable de nada,

- (la música se irá acercando y subiendo el volumen a medida que la melodía se suaviza, el locutor endurece su voz, produciendo un “in crescendo” en paralelo hasta el final del párrafo);

Esa asquerosa situación en al que el cuerpo se te revela, el tedio, todas las frustraciones juntas en una milésima de segundo, la aspiración, no tienes aire, no puedes respirar, la saliva, la saliva en tu garganta,

- (leyendo cada vez mas rápido)

el picor en tu cuello, en tu nuca,

-(música alta)

Vuelta a empezar, la noria, la paranoia

- Para la música, cinco segundos de silencio

Voz 1.- Miguel…Miguel (llamando)

- pasos a lo lejos correteando.

Hijo mío, por qué no acudes cuando te llamo.

-SILENCIO

¿Y por qué no me contestas cuando te pregunto?

Miguel.- Madre, ¿Qué es un suicidio?

Voz 1 ¿Qué?

SILENCIO

Voz1.-¿Por qué me preguntas eso? ¿Dónde has aprendido esa palabra?

Miguel.-¿El abuelo se suicidó? ¿Qué quiere decir se suicidó?

-se acercan pasos sigilosos.

JA; JA; JA. Risa estruendosa. Desagradable.

Voz 2.- Yo te lo explicaré todo Miguel.

Voz 1.- ( interrumpiendo a voz 2, con voz histérica)

¡Vete al infierno! ¡Estúpido!

-(le golpea con los puños cerrados, en el pecho a la vez que repite, Estúpido, Estúpido)

-Se repiten las risas de la voz 2 con más intensidad.

-Entra música, la misma del principio, se funden risas, golpes, gritos, y la música.

OFF.- Miguel tenía entonces siete años. Era el año 1932. Por vez primera habló del suicidio.

Cincuenta años más tarde, con el áspero contacto de la cuerda en su garganta, en aquella madrugada de primavera, recordó con lágrimas en los ojos el día que preguntó a su madre por el suicidio del abuelo.

Voz 1.- Miguel, estás guapísimo hoy.

Miguel.- Madre, todos los cumpleaños me dices lo mismo, y luego los niños de la calle se ríen de mí. Dicen que tengo unas orejas grandes y que soy bajito.

Voz 1.- (Acercándose a Miguel) hijo mío, tú eres el niño más precioso del mundo.

lunes, 8 de octubre de 2012

Mon petite amour

Hoy quiero dedicar esta entrada al poema que a continuación os transcribo, es uno de los últimos de aún quedan en la carpeta, esta carpeta que se debería llamar "carpeta viajera" en lugar de "notas para nada", porque habrá pocos manuscritos sin editar que hayan sido tan traídos y llevados, los he fotografiado, los he leído y releído hasta casi poder recitarlos de memoria, me han acompañado en mis viajes, han dormido conmigo, e incluso han tomado algún café que otro a mi lado, e incluso he recreado el momento en que encontré la carpeta, en fin...
El poema de hoy es un poema que Nicolás según me contó en la última de las dos conversaciones que he mantenido con él, es un poema que escribió mirando a su hija mientras dormía, era un bebé, y se refiere a ella como su "princesa".







Lo escribió en 1980, y en el poema no utiliza metáforas, ni palabras usadas, como ya sabemos es un amante del tango porque lo menciona en otros poemas y en este hace un guiño utilizando alguna expresión argentina, el poema es de fácil lectura con un lenguaje coloquial, lleno de sentimiento y recuerdos de un vida pasada en la que ya intuía a su petite amour.



.
Mon petite amour

Siempre estuve pensando en ti,
y ahora duermes sola,
de noche
y aburrida.
Sin pensar que un día
dormimos juntos, al alba.
Yo te estaba haciendo
a ti cada segundo,
cuando cantaba tangos en
la vieja taberna gallega
cuando lloraba en una acera,
cuando fuimos juntos
-¿recordás?-
a buscar hormigas
en la noche,
cuando bebía leche con David,
-mi amigo el alemán,
que daba sangre
para comprarse
un bocadillo-

Cuando tocaba la guitarra,
mi guitarra,
tu guitarra.
¿recordás, princesa?
Algún día, que más da, ¡tendré que explicarte tantas cosas!
Tú no podías ser la excepción,
de tantas mujeres que
he querido en la sombra,
porque eres hembra, hija,
carne, ojos,
-¡ah los ojos, esos ojos!-
Porque eres egoísta, y
yo orgulloso,
mi princesa, mi amor,
mi pequeño amor.

lunes, 1 de octubre de 2012

El viaje

Tengo una especie de presentimiento, una sensación extraña, la intuición me dice que toda esta historia de la carpeta de "notas para nada" esta llegando a su fin, Nicolás no ha vuelto a comunicarse conmigo, la ultima vez que hablamos fue cuando le pedí que me dijera donde quería que le enviara sus manuscritos ya que era justo que fuera él el que los guardara, también le pedí que me remitiera algún otro poema o cuento que tuviera en su poder para seguir compartiéndolos. No hay respuesta y...yo no me atrevo a seguir presionando.
  A continuación os transcribo otro relato incompleto, no sé si pertenece a Nicolás, esta escrito a maquina sobre un papel amarillento.






Decidió pasar unos días en Santander. Lo decidió de forma súbita, interrumpiendo, sin venir a cuento, la media hora larga que llevaba pensando en su trabajo. No le gustaba lo que hacia, pero tampoco sabia que quería hacer. Estaba mas 
triste que nunca, con esa tristeza que da la insatisfacción, que es una mezcla de angustia y de ganas de llorar. Se sirvió la tercera Beefeater con Coca-cola, empezaba a pensar en la impresionante resaca que tendrá mañana, sabia que después de que se le calentaba la boca era imparable. En fin, se dispuso para una de tantas noches tediosas a la que ya estaba acostumbrada. Puso a Lou Reed, saco de su bolsa un pequeño espejo y comenzó la lenta ceremonia de hacerse una raya de coca. Nerón se acercó y Sonia tembló, mas de dos veces la había desparramado la coca con la costumbre que tenia de soplar encima de la mesa.
-¡Quieto Nerón, a tu sitio!
El cachorro de boxer obedeció, no sin antes propinarla dos lametones en sus muslos.
Con la cuarta copa y la esnifada comenzó a sentirse bien, le había desaparecido la angustia y tenia una gran claridad mental. No esperaría a mañana, esta misma noche saldría de viaje. Se había terminado el disco y puso el Beck-Ola, un viejo disco con portada de Magritte, que le había dejado Carlos en un guateque de fin de año del 71 O 72 y nunca se lo devolvió. Se puso la quinta copa, pensó que le vendría bien la coca-cola si pensaba viajar toda la noche. Fue a su dormitorio y comenzó a hacer la maleta, hoy estamos a martes y volveré el viernes, o sea ropa para cuatro días. Fue a hojear el periódico, Santander estaba con Sur, hace calor, un chubasquero también, después del Sur siempre llueve. Terminó de hacer el breve equipaje y se fue a grabar en el contestador automático.
-Vuelvo el viernes, vendré tarde, no me llaméis hasta el sábado. Si utilizáis el apartamento no me puteéis mucho.
Pensó que debería cambiar la llave de la cerradura, eran por lo menos catorce las copias que tenia repartidas...